Осень долго могла б мелким дождиком плакать.
Причитала , мол , сладит с природой сама ,
Но подкралась и всю эту пошлую слякоть
Вероломно собою накрыла Зима.
И деревья послушно пригнули макушки ,
И в прудах молоко , и бордюры как мел.
Парк в сугробах . И снегом присыпанный Пушкин
Будто здесь на скамейке и закоченел.
Будто там , куда эта уходит дорога ,
Скрылось доброе солнце на тысячу лет ,
Ну , а здесь Высочайшею прихотью бога
Вечно будет зима , и спасения нет!