По протоптанной тропе в настроенье зыбком,
Мы блуждаем по своим искренним ошибкам.
Находя, теряем вновь, снова ищем сказку.
Веря искренно в любовь, надеваем маску.
И бредём куда-то вдаль, истирая ноги,
По проторенной людьми жизненной дороге.
А дорога лишь одна без конца и края.
Водит нас туда-сюда, будто бы играя...
Гонит ветер тучи вдаль и дождём пугает,
Навевая нам печаль. Ветер точно знает,
Что же ждёт нас впереди там за поворотам.
Только он не скажет нам. Ветру неохота...
И закрыв свои глаза, мы, на ощупь, слепо
Снова верим в чудеса. Как это нелепо.
Как обидно, что для нас в жизни нет подсказки.
Оглянёшься, а вокруг лишь чужие маски...
Или просто зеркала. Плёнка... Амальгама...
Отражение себя, если смотришь прямо.
Повторяет за тобой все твои движения
В мутном зеркале судьбы псевдоотраженье...
По прочитанным стихам не понять печали.
Всё осталось, может быть, где-то там в начале...
А потом умчалось вдаль к новому рассвету,
Унося навек печаль вдаль по белу свету...
30.01.2011