Бег мыслей бесшумен, как сок по деревьям,
Что полнит, питает десятки плодов.
Мир наших иллюзий составлен из слов,
Летящих то к ближним, то к дальним кочевьям…
Но слово, сквозь призму веков преломляясь,
Теряет невинную сущность свою –
И звук, чуть в сомненье, смущает зарю,
И... словно на дереве - новая завязь…