С небес, сквозь гололед звеня,
летят простуженные капли.
В них оригами фонаря
стоит, похожее на цаплю.
Дождями спутанные дни,
как бесконечные недели.
Они, уже в канун весны,
лишь февралю не надоели.
Но все отчетливее сны,
где солнце катится полями,
где шеи выгнув, фонари
клекочут вслед за журавлями.