**
Нет, я не буду строить этот дом.
Он вновь останется здесь вечным недостроем.
Сегодня оттепель, и капли с темных кровель
так по-весеннему звенят, а над Днепром
синеет небо, пусть рабочие дороют
в промерзшем грунте ямки под столбы –
пытаемся огородить забором
строительство, которое укором
взирает много лет на тех, кто был…
Да, был – вон кладбище лежит через дорогу,
и дом здесь тоже умер, не сумев
достроиться, и хочется сказать: «пся крев»,
как будто я поляк уже немного,
и вновь вернулся век, что, озверев,
вцепился в память мне клыками, ради Бога…
Ну почему я вижу дым над логом,
пробоину в стене, как черный зев,
ревущий хриплым голосом атаки –
здесь шляхта трупами усеяла весь склон…
Но, все же, город пал тогда – я вижу сон?
Нет, наяву, как эти две собаки,
что бродят возле этой стройки просто так…
Они бесхозны… жалко доходяг…