Расчехли, Искандер, гитару,
в гриф вцепись, как в горло, рукой.
Что ты там толкуешь за старость? –
Рано нам еще на покой!
Как ты там, в Краснодарском крае,
как даешь ты стране угля?
Я хочу, чтоб тебе подыграли
Аллах-Юньские дизеля.
Полети окрыленной птахой
на Джугджур, в тайгу, на Восток,
где на ветке Хатына с Аллахом
разоренное есть гнездо.
Где к реке ползущий поселок
пострашней шагреневых кож,
морг – как зуб, больницы осколок,
и дорог расходящийся клеш.
Ты скажи, что творится в России –
дом, где жил ты немало лет,
как один в один – Хиросима
с жутких янковских кинолент.
Ты нам спой, молчанье нарушив,
про Селлях, про Хатынский мост,
про бруснику, про каменушку,
и конечно, про шепот звезд.
Ты бригаду родную вспомни,
спой про нас – вереницу лиц,
Про улыбку соседки Томы,
и про дым из наших теплиц.
А про власть – нам она не ровня, –
я не буду тебя грузить,
но зато ты к Дьяволу вспомни
всею сменою ваш визит.
И у профика мертвый камень,
что, пожалуй, живей живых,
пусть царапнет наждачкою память
там с верховья ревущий «Вихрь».
А пока – не боюсь ошибиться,
что Ларисе – не отдых в СочАх –
ей любовью первою снится
кабинетик ВГСЧ…
Раззуди, Александр Иваныч,
ты гитарой свое плечо,
ведь о нашем поселке память
ты по гроб нести обречен.
22.04.2009