Тихо, тихо...
Играючи, ветер снежинку в окошко швырнет...
И опять – тишина...
И в уснувших домах, на полночи вперед –
ни огня, ни окна, ни души...
Где-то так далеко, что за ночь не дойти,
безмятежная спит Она,
улыбаясь во сне.
Сновиденья цветные кружатся над нею в тиши.
Спящий город.
В тени, меж усталых домов,
заблудившийся звук, обессилев, замрет и уснет.
И над городом, кутаясь в облака,
словно девочка, спит луна.
Я стою рядом с ночью,
на равных с ночной тишиной –
нам легко вдвоем.
Не тревожась ни ночью, ни мной
так доверчиво дышит Она.
Я могу на мгновенье представить Её,
разметавшуюся в ореоле волос.
Мне б над ней наклониться, над самым лицом,
и коснуться губами глаз.
Спит Она – безмятежность сама –
окруженная свитой из грез.
И моя в этой свите любовь – не видна, не слышна –
появлялась не раз.
Спи, мой маленький, спи,
до рассвета ещё далеко – не час и не два.
Ты успеешь ещё окунуться в шумный январский день.
Но в минуту, когда после нежного сна
Ты откроешь глаза едва.
Из теней убегающих снов у кровати твоей
чуть замешкается
моя тень.
Тихо-тихо пока...