Идет к концу охотничий сезон.
Последний клин гусиный пролетает.
А где-то за рекой вечерний звон
В душе страницы прошлого листает.
Они напоминают стаю птиц.
В любой из них чего-то не хватает.
А сколько мне отпущено страниц —
Судьба молчит. А может, и не знает.
А я сижу с ружьем на берегу
И провожаю клин печальным взглядом.
Вдали уселся ястреб на стогу,
А верный пес лежит со мною рядом.
Угрюмый лес при легком ветерке
Без листьев не шумит, а тихо стонет.
А желтый лист по медленной реке
Плывет и где-то медленно утонет.
Есенинская грусть былых времен...
Она и в наши дни не умирает.
Не торопясь, под колокольный звон
Последний луч заката догорает.