За окном не темно, это просто февральские тучи…
Рыхлый, хлопьями снег, словно в траурном медленном марше…
Тихо шепчут друг другу снежинки «А что будет дальше?»
Но никто им бедняжкам не скажет, что скоро весна.
И никто у снежинок не спросит, чего им хотелось?
Может просто кружить по воздушным потокам пространства?
Может это и есть то, что люди зовут постоянством?
Но никто им, бедняжкам, не скажет, что просто весна…
Что она их безжалостно будет нести по асфальту…
Превратив, не спрося, в гомонящий, шумящий, бурлящий,
Залежалым наполненный мусором, пеной шипящей,
Но такой обновляющий, полный надежды поток.
Ждать весны для людей так привычно, знакомо, удобно…
Ждать и думать что все разногласия снегом вчерашним
Унесет гомонящий ручей. Ну а что будет дальше?
И никто им, бедняжкам, не скажет, что это урок.