А на ветках
мирно
спят еще снега,
обмахиваясь
прошлогоднею
листвой,
от солнца жмурится
замерзшая полынь-трава,
скворешник сбрасывает
с крыш своих ужо снега...
Вороны, нехотя, листают
крыльев пестроту,
вонзая крики
в междуусобную войну...
Приоткрывает вербой дверь
еще неясная Весна,
пройдя застывшие поля...