Вся музыка что-то мура.
Один Поль Мориа
Тешит меня и радует,
Один выпал из ряда.
Декабрьская скука жестока.
Ходи по комнате, и только.
"Читай - вот Прадт, вот Вальтер Скот",
Вот Василь Зеньковский,
Вот святой Антоний.
Нет, я морем не бредил,
Ни брызгами его пенными.
Дорисовываю портрет Фредди,
Вывожу его скулы бренные.
Ни глянцевый журнал
Ничего о жизни не знал.
Я его в руках не вертел,
не читал,
Думал о скромном вертепе
Христа.
Я в игольном ушке
В года младые себя губил,
Думал стать блаженным мужем,
А стал земной пылью.
Нет уж, пусть игольное ушко
Будет в ушах, не любящих ложь.
А внешность на роскошном ложе
Разляжется, духу послушная.
2008 г.