Обижаешь

       
Травы по утрам плачут,
Плачут, но меня прячут…
Прячут от обид снова…
Снова бьёт меня слово…

Слово, словно плеть – слёту…
Слёту, ведь посмел кто-то…
Кто- то… уж не ты ль, милый?
Милый, мне же больно было!

Было, но прошло, знаешь…
Знаешь ведь, но обижаешь…
Обижаешь, есть на то право…
Право это спрячу в травы…