Ты начинаешь жизнь с чужой тетради,
И вписываешь строки между строк.
Твой путь – он из чужих записок краден,
Как списанный за партою урок.
Ты открываешь чью-то карту мира,
Исчерканную прошлою рукой.
Там путь чужой – как блеск звезды кумира –
Тебя влечет и манит за собой.
Ты по тропе, отмеченной вершками,
Идешь без страха не туда шагнуть.
Твой путь очерчен чуждыми руками,
К чему ошибки? В них – иная суть...
Ты принимаешь правила на веру –
Чужие. Те, что созданы другим.
Добра и зла изменчивая мера –
Отныне стала мерилом твоим.
Ты стойко тянешь груз чужих ошибок,
Так - легче, чем свои вершить в пути.
Ты как лиса, хитер. Как ива, гибок.
Идти на свет – все проще, чем светить.
…Ты путь прошел – с начала к завершению,
И лишь в финале жизни осознал,
Что главное в своей войне сражение
Безропотно и верно проиграл.
И ни к чему писать наверх прошения,
Ведь ты - лишь тень. И не дано понять:
Вся жизнь твоя – всего лишь отражение
Чьего-то неудавшегося дня.