Ты говоришь о счастье, милый…
Ах, если б счастье в мире было
Дорожной пылью на ветру…
Я б собирать его любила
И вечерами не просила
За путь, которым я иду.
Не обжигая глаз рассветом
Я отыскала бы по свету,
Средь шороха страниц
Людей, ушедших до заката
В свои дубовые палаты
Под столиком для птиц.
Да и не счастливы, мой милый,
Все те, кого порой любила
Девчонка, что нам жизнь плетет,
Ведь счастье там, на самом деле,
Где знают, чем окончит время
Ночей бессмысленный полет.