Кроваво-красный померанец
Луны повис как в витраже.
Летучей мыши чёрный глянец
Пронёсся в смерти вираже.
Скелеты бряцают костями,
И дамы, с полными червями
головами
Раскланяться спешат с замшелыми,
Гниющими гостями.
Голубоватый лишь дымок
Над вновь прибывшим освещает
Владенья Смерти, Боли, Тьмы.
И в этой жизненной юдоли,
Среди клокочущей толпы,
Мы всё равно всегда
одни...
1.02.11.