Играет саксофон мелодию в ночи,
Навязчивая грусть в людские души рвётся
Как холодно в метро, как тускло от свечи,
А музыка любви по переходам льётся.
Там, где-то далеко, несутся поезда,
Там ходят бесконечно электрички.
А, наш маэстро, яркая звезда!!!!
Всё гладит инструмент свой по привычке....
Прохожие снуют, зачем здесь музыкант?
Неужто больше нет другой заботы?
Ведь сутки напролёт стоит, как истукан,
Без дома, без тепла, да без работы.
-Полицию зови, пусть гонят подлeца,
Играет, никакого с него проку.
Избив до слез, прогнали мудреца,
Да только было бы с того им толку.
Нет, не приходит больше старичок,
Закрыта для него в метро дорога.
Когда-то уезжал в Афган его сынок,
В мелодии звучала боль, тревога
В метро он приходил, там был его причал.
Всё сына ждал, мол, скоро возвратится.
И для людей играть совсем не уставал,
Жену похоронил, вот дома не сидится.
Измученный тоской, он музыку дарил,
Надеялся, всем души отогреет.
Отец солдата.... кто ж его убил????
Признаться в этом вряд ли кто сумеет ......
***
Я часто слушала тот дивный саксофон,
Не раз продукты дедушке носила.
Его мелодию себе на телефон
На память я когда-то сохранила.
1.02.2011.