Глупо наверное всегда торопиться,
Чтоб всё успеть.
Золотом в ночи отливают страницы,
А дают за них медь.
И где-то с изнанки так ноет,
Да и снаружи уже невозможно терпеть.
И это зовут жизнью?
Не лучше ли умереть?
Но ты продолжаешь настырно жить дальше
С дырой в голове величиной в рост,
С душой, загрубевшей от фальши,
И с телом наперекос.
Та медь,что тебе швыряют,
Отдаёт в башке по утрам,
Но золотом отливает,
Только когда пьян в хлам...
Только тогда ты в поле воин
С вечностью наперевес,
Любых богов поклоненья достоин,
Но... появляется бес.
Хвост, копыта, рога,
Рожи глумливые корчит,
А в голове - дыра,
И ты смотришь в неё, смотришь.
Смотришь, и приходит пьяное, но понимание,
Что нельзя всё успеть,
Что страниц золотое мерцание
Сплошь всё покрыла медь.
И ты орёшь, выпуская мгновений обойму
В немую вечность.
А пустота внутри ноет, ноет...
И как её лечат?