Коньяк. Он лучше корвалола,
Он веселей, но горше пить.
Не ровня ласковому слову,
Но слов не ждать. Словам не быть.
Трещит от боли головенка,
Сердчишко рвется – хоть пляши.
Как будто выбросить котенка -
Меня твоей любви лишить.
Скорей бы сон забрал унынье,
В плохое верить не хочу.
Глаза не видят, руки стынут,
Синдром чего-то к палачу?*
Жестокий мир сегодня что-то,
Но верю – завтра будет день.
Пора мне соблюсти уж «квоту»:
Любить чуть меньше и слабей.
Ты не ошибся ль, милый Боже?
По силам точно мне тоска?
Молчишь … И ты - туда же. Что же,
Сизифов камень мне таскать,
Как видно, длительно придется,
И хоть не печень мне клевать,
Но без потерь не обойдется,
Ведь заново дышать, вставать..
Вот так живешь, мечтаешь, хочешь,
И вдруг … динь-динь.. – есть дома кто?
А ты все мямлишь, всё хлопочешь,
Понять не можешь: вот оно,
Твое нежданное паденье
С высот заоблачных и крыш,
И дальше - только пробужденье.
..Ну что, уснул? Ну, спи, малыш (с)..
*стокгольмский синдром - любовь жертвы к палачу