И когда ты решил, что остался один,
в этой коробке, которой стал мир
пустой и бездушный, как блик на стекле
и как твоё отраженье,
ты
почувствуешь мягкость в руке
и станет вдруг на другой стороне
друг, что будет другим к тебе,
кто руку протянет.
Но ты
своей не подашь.
Ты хочешь смеяться над жалостью слёз,
молитвы и веры, что мир не так плох
и даже уютен, как комната грёз
из детства, но детство застали врасплох.
Ты можешь не верить, но тот,
кто перед тобою,
всё принимает всерьёз.
И что же?
Твой мир утекает как сон.
На тонких трёх нитях - последний оплот.
Молиться? К чему? Ведь ничто не спасёт.
Летает лишь тот,
у кого не отрезаны крылья.
И ты продолжаешь движение вспять,
всё дальше от той, что может понять,
почему ты отводишь руки.
Твоё отраженье вот-вот стащат псы,
а ты предаёшься обыденной лжи,
синему сплину скуки.