Трое суток дождь в Ташкенте.
Мокрые кошки душу скребут.
Кажется, пуще, льёт на рассвете?
Губы твои: «Приди!», - не шепнут…
Ором орать – ты не услышишь,
запах воды поглощает мольбу!
Раз утекло, то уже не поднимешь,
мокрые кошки мурлычут тоску…