Хочется цветастого, голубого-красного,
чтоб воздушных шариков в небесах не счесть,
легким быстрым перышком облака атласного
от избытка радости к солнцу полететь.
Хочется пылинкою быть на крае вечности,
вырастая, как трава, каждый год на свет
и по - детски сладостно заболеть беспечностью,
чтоб не видеть корни зла и не ведать бед.
Хочется, но кончится- неумелым росчерком
на письме , которое не успел отдать,
двухмонетным пропуском,сонным перевозчиком,
прочерком белеющим между кратких дат.