ТВАРДОВСКИЙ.
Как книгу, что прочитать до срока,
Всё собирался и не мог.
,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,,
Как много книг на свете накопилось,
Но этих книг я прочитать не смог,
Во мне так много мыслей проносилось,
Пропала мудрость эта средь дорог.
Но, открывая новую страницу,
Читаю я волшебные стихи,
И пусть во сне приснится мне жар-птица,
И вновь прольются в строчках все грехи.
И вновь спешу на встречу с юной музой,
И вновь над строчкой льются капли слёз,
И я опять стихом обезоружен,
И вновь слова летят за миром звёзд.
И вновь душа покоится в томленье,
Оберегая нежность милых слов,
И вновь ко мне приходит вдохновенье,
И поэтична, и свежа любовь.