1.Среди исписанных страниц и груды черновой,
я изредка лишь ощущаю твою нежность.
Склоняя раз за разом строки на постой,
прошу, на миг хоть, прояви безбрежность.
Вот и сейчас, буквально сцеживаю пыль,
ты ж далеко и так же жить спешишь.
К чему тогда, скажи, вся эта небыль-быль,
слова без чувства, мысли без души.
2.Я бы мечтал о возвращеньи бархатных времен,
которые в порыве б расплескали,
и сдержанность, и черствость. Все вылилось бы вон!
Как я не прав ведь сам сейчас мечтаю.
Тут отвечает Муза: "Здравствуй. Вот и я.
Ну что молчишь? Просил - я у порога.
Чтоб я пришла, ты должен что-то потерять,
вернее, навсегда кого-то."_