Это не жизнь, а сплошной ритуал:
Закрыть дверь и кинуть ключи на стол
Почувствовать, как ты устал,
Включить контакт или футбол,
Поесть, но не помыть посуду,
И отложить на завтра дело.
Так можно потерять рассудок,
Когда забыть, что здесь, на белом,
Не все подчинено закону
Летящих мимо серых будней
И морфологии шаблонов,
Утра меняющих в полудни.
Привычки копишь ежедневно,
Нет мест для новых впечатлений.
Пришел домой: устал, разгневан.
Поставил на плиту пельмени,
По телеку футбол, хоккей ли,
А в голове все также пусто.
Лежит забытый Артур Хейли
И тускло дома светит люстра.
Мой дом вообще без звуков речи
(Ну, если не считать «винампа»),
Здесь запятые каждый вечер
Живут без слов, без света – лампа.
Здесь самый важный звук – шум гола,
И он же лучшая картина.
По вечерам – глаза монгола,
А по утрам – глаза кретина.
ноябрь-февраль