Две дороги жирные на грязном столе,
Делают короче путь к иллюзии вечной,
Чем больше покупаю пакетов белых,
Тем больше шрамов на душе моей.
Друг написал про воспоминания былые,
О, них, о прекрасной отдушине мужчин,
Из за которых теряем голову мы на всегда,
Но беда не в дорогах из кристаллов белых.
Воспоминания не дают покоя и в нирване,
Не дают покоя в клубах при свете разноцветном...
Заливаюсь водкой, закусываю лимончиком,
Засыпаю у красотки на четвёртом этаже...
Но мне нравятся не такие большие,
И не такие фальшивые, как пачка зелёных...
А кому какая разница, что мне по духу?
Главное ей не позвонить и не проболтаться.
Что этой ночью, я снова не в клубе и не сплю...
Лишь о ней вспоминаю, принимая путь ноздрями,
А в руках трясётся карта VIZA,
И поеду по той белой дороге, но не к тебе!
03.02.2011 3:23