Как-то, ещё в юности далёкой,
Написал девчонке, я, стихи.
Прочтёт! Влюбится!
С ухмылкой, думал я.
И ждал в ответ – её ответ.
Стихоплёт! Одно, лишь, слово –
Я получил в ответ.
Прочитав, я вымолвить не мог ни слова.
И написал – обратный, свой ответ:
А, ты – стихоплетица…
Далёкая, небесная ЖАР-ПТИЦА!
Я хочу на тебе жениться.
Не превращайся ты, пожалуйста,
Из птицы в львицу.
И много комплиментов, между строк.
Я комплиментов, ей – насыпал кучу.
Не кучу – целый террикон.
Она собрала всё, до кучи,
И вежливо сказала - вон!
И так, и сяк, я извивался…
Поклоны бил. Прощения просил.
Мол, не - то – сказать, пытался…
Напрасно! Лишился я последних сил.
Я плёл стихи, как кружева, на тюле.
Девчонке, той, всё было нипочём.
В конце концов, десятого, в июле,
Мы стали мужем и женой.
Собрал рифмы молодости. Дату, в связи, со стихоплетением, пршлось изменить. Да будет так. Думаю – жена не подумает, что я дважды женат.