Поэт в уме своем, он гений.
Способен вытворять такие чудеса:
Подняться может в небеса
И там парить над облаками,
Подставив ветру паруса.
Воображением он не ограничен,
Где хочешь может побывать,
В кого угодно может превратиться
И обо всем потолковать.
Но в сердце он лишь вечный странник,
Поклонник сладострастных дум.
По сути он почти изгнанник,
Невесел, беден и угрюм.
Ну, а вдуше они, как дети:
Ранимы, плачут иногда
И строки полные печали
Выходят из под их пера.
Мне жаль их очень, даже слишком,
Ведь труд их скрыт от глаз людских.
И только между строчек видно
В чем зашифрован тайный смысл.
Не видим мы страданий и мучений,
В которых порождался стих.
И смысл тонких умозаключений
Не каждого сознания достиг.
Поэты трудятся, не спят ночами,
Слагают рифмы из обычных слов,
А кто- то пробежав по строчкам
Напишет им предсмертный приговор.
А сколько бездарей бесстыжих
Пролезть хотят в богемный мир
И на плечах у громкой славы
Попасть на вожделенный пир.