Когда-то, а, может, совсем и недавно,
Смотря как измерить страничку времён,
Жил просто чудак и творил неустанно
И даль голубую и кто в ней влюблён,
И лица от счастья с сиянием скрытым,
И бабочек с пестрой раскраской крыла,
И светоч весенний, природой открытый,
Вселяющий чувство достойно пера.
Всё было в порядке, и мир получился
Таким, как задумывался чудаком,
И разум победой в триумфе искрился,
Что этот прорыв взмыл спиральным витком...
Однако, всё ж вкралась в творенье ошибка,
И точный расчет стал природе, как враг,
Поскольку не может любви быть в избытке,
Поскольку лениво ей стало вот так!
Она погибала в цветенье болотном,
И стан истощался, поддавшись на блуд,
И стало похуже, чем в стаде животном,
Ведь сказка теряла любви атрибут.
Творец призадумался в долгом решении,
Но так и не смог всё исправить сполна,
И кистью для краски «привёл в исполнение»,
Точнее замазал, как смыла б волна.
А после просушки, внося коррективы,
Добавил для строгости в мир свой другой
Семь важных запретов, без альтернативы,
Чтоб ход у истории стал бы иной.
Но так и не смог в точной формуле света
Ответ заложить на обычный вопрос,
Оставив нам место, увы, без ответа:
«Зачем же любовь он на Землю принёс?»
13.09.10