Дождь шагал по пустым дворам.
Ночь плыла и стирались лица.
Еле слышно шептались страницы…
Та, что писала стихи в темноте,
Верила в Дождь.
***
Сидя на тёплом, уютном крыльце,
Тело укутав от капель в доспехи,
Смотришь на дождь. Мимолётное эхо
Чувства мелькнёт на спокойном лице.
***
Дождь лил стеной, стекло нарисовало
Узоры, из воспоминаний лик.
И мысль плелась нарядным покрывалом.
И колокола нёсся звонкий крик.
И все дожди, всех лет, всех чисел года
Себя являли в призрачной стене.
И что-то хрупкое рождалось в глубине,
Взлетая робко в серость небосвода.
И, неоформленное, возвращалось вновь,
Из влажных запахов и мокрых звуков строясь,
Мерцающим, полупрозрачным роем.
Незримо, как молитва и любовь…
Дождь – будто слёзы радости небес,
Любующихся с высоты на Землю.
Им сердце трепетное тихо внемлет.
Ты веришь в Дождь. И он открыт тебе.
2011, январь