Мысли просятся в мир, презирая душевные муки.
И строка за строкой на бумагу ложатся слова.
Показалось - удача огнем обожгла тебе руки,
Но то был только блик от ее золотого костра.
Поминутно сквозь пальцы песком убегают рассветы,
А за ними закаты утонут в холодной воде.
Только эхом взорвется в горах одинокое "Где ты?!" -
И опять тишина да мечты о горячей звезде,
О небесных лучах и о тех, кто нарек ее Солнцем,
О бескрайних просторах чужих и далеких планет,
Где вне времени прошлое ждет чудеса у оконца,
И где снег почему-то имеет лазоревый цвет...
А наутро ты вновь так легко собираешь палатку,
Отправляясь в поход по когда-то заросшей тропе,
Или просто идешь по большому, широкому тракту -
За спиною-рюкзак, длинный посох - в усталой руке.