***

Мне опять вдруг нечего писать,
жду весны, жду лето.
Жду то время я опять,
где я потерян где-то.

Ни связи нет, ни писем нет,
лишь тусклый-тусклый цвет.
А где-то там ночной поэт,
с Мартини тушит свет.

В руках его вино и водка,
глаза лишь бегают неловко.
И Муза перед ним стоит.
Как чистый-чистый белый лист.

Непорочна и ясна,
девственна, мила.
Она - суть жизни лишь поэта,
ему она верна.

Улыбается поэт, доволен,
Делает ещё глоток,
и засыпает полуболен
непорочный жгучий ток.

Темнота в квартире, зале,
и на кухне тишина.
И поэт. Мечта о мае.
Недопит бокал вина.