Над вечным городом плачет дождь,
Среди свинцовых туч остыло старое солнце...
По древним улицам ветер гонит прочь
Слова безликого безумца...
Он сам не знает кто он и откуда,
Но знает лишь, что стар как этот город...
И не берет его ни смерть и не простуда,
Лишь мучает какой то дикий голод...
И не насущного взывает его чрево,
Чего то, не доступного сознанию,
Чего то, что в сто раз ценнее хлеба,
Безумец был на грани понимания...
Но лишь пол шага ему всё не хватало,
Каких то чёртовых, буквально, миллиметров...
И в вечном городе его душа летала...
Летала в поиске безсмысленных ответов...