***

                Мы, с которыми ты долго разговаривал
                о современной живописи,
                или с которыми пил на углу
                И. Б.
               

Когда дождь вырывается из водосточных труб,
а коты выглядывают из маленьких окон словно из преисподней,

                мы продолжаем жить

когда звезды крошАтся нА голову и докуривая у входа
хочется убежать, оказаться где угодно, только не дома,
мы изо дня в день возвращаемся, предаваясь жизни настолько,
что ничего не хочется изменить,
      
                мы продолжаем жить

когда слепые котята утопают под руками плачущего старика,
нужные этому миру не больше чем ты, он или я,
 
                мы продолжаем жить

когда падает первый снег, и из окна видно как малышня отчистила бамперы на парковке,
на палец рефлекторно наматывается нить,
словно ища суженого в телефонной книге
 
                мы продолжаем жить

когда смысл твоей жизни называет тебя мудаком и скотиной,
бьет тебя по лицу. Память комкается и рвется, а желание разлюбить
становится новым смыслом,

                мы продолжаем жить

когда жалея о прошлом бессонница спрашивает: "что было бы если?",
и хорошенько задумавшись это можно предположить,
только шепотом как дети отпевают муху погребенную в вечность.
Даже тогда, под одеялом, мы продолжаем жить.

                Как бы чудовищно это ни было. Мы-продолжаем-жить