Андрею Быдло посвящается
Ложь...
Она убивает всё.
Даже тепло.
Холодно и тяжело.
Хочется
поднять воротник,
спрятать в шарф лицо
Закрыться в тени лесов
Но зима давно
распустила волосы
по улицам...
"Ты у меня умница!"
по крышам
замерзших домов...
Скрип шагов
шаровой молнией
врезается
в тишину
застывшую
взрывает
нещадно...
Не обернусь
даже если это и ты,
хоть сто тысяч раз
ТЫ.
Темы закрыты,
колодцы пусты
и только театр теней на снегу...
Я не от тебя бегу
и не от случайных левых.
Ты не последний-не первый.
Назову тебя "номер семь",
выстрою очередь
от двери до позвоночника.
Ближе не подходи,
держи дистанцию:
током ударит - я не при чем.
Дождем
весенним
пролейся на мой
разукрашенный зонт
со сломанной спицей.
Тоже не спится-не снится-не верится?
Ложью километраж мерится
в кругах ада.
Тебе оно надо?
Нет? Тогда зачем?
Зажги уже чертовы спички,
мне запах их нравится,
и хватит наощупь,
курю по привычке,
дым с легкими справится
быстро
что может быть проще?
Только солгать,
Мастерски,
Как ты, капитан очевидность -
Словами
Глазами
Жестами..
"Ты так идеальна,
что мне начинает казаться -
ты не настоящая"...
И искренности охапка
дешевой,
поддельной,
словесный фальсификат.
Ты сердце возьми напрокат
вместе с велосипедом
на набережной
небрежно
кинь в карман
и потаскай с недельку.
Тук-тук, тук-тук - непривычно?
свое-то давно отключил
Повесил брелком на ключи,
Болтается,
Не кается-не разбивается
Весной не питается,
Не вздагивает когда - Нет,
На развороте в кювет,
Всеми колесами вверх
И ветер треплет нерв
Застуженный-зажатый...
Писал бы куда-то,
В асю или в контакт
Как раньше
Больше и дальше,
Но меньше, тише и вянет
роза, не из твоих рук взятая.
Распятая
вера
еще шевелится,
но ей самой в себя уже не верится
и ей самой в себе разуверяться скучно
потому что
Ложь...
Она убивает всё
И забывается твое лицо
За хлопьями снега,
полосами сугробов,
за тупой линией боли
и сладкой негой стонов.
Решения приняты,
точки расставлены
штаны цвета хаки
в сапоги заправлены,
все смски отправлены,
дошли-не дошли - уже неважно...
"Журавль бумажный"...
про меня трек...
Бездельем мается снег
и безвозвратный бег
очертит замкнутый круг,
начатый и законченный
в самой мертвой точке,
зажженной и обесточенной...
Кончено...
в том не моя, не твоя вина...
Вина
выпитого
не считаю литры...
Т-И-Т-Р-Ы................
3 февраля 2011