Всё постыло, постыло
Мне с потерей тебя...
И шепчу я уныло,
Чёрный плат теребя:
- Белая, белая простынь,
Что ты навеки уносишь?
- Тело стылое, стылое...
Что тебе ещё, милая?
Гладит карточку взгляд,
Губы шепчут упрямо: -
Ты со мной, моя мама,
Возвращайся назад.
сентябрь 1987