\ я не так много писала тебе стихов,
чтобы кричать, что ты мне дороже всех.
и кричу, тем не менее, потому как стихи
пыль для твоих и без того уставших прекрасных глаз.
и не только стихи..я вся для тебя теперь из пыли и швов.
и не хрустальная вовсе. а так..пустая стекляшка,
даже пластмасс. а.
помнишь сапожника? по-моему, филла? седого.
он по утрам разговаривал с псом примерно в таком падеже:
- джули? она не вернется. не скули, старая, не скули.
и сам даже верил своим словам. а в половину второго,
в ночи, тихо рыдая в подушку молил ее:
- приди..приди наконец уже!!
ах, к чему это я..
я – филл.
и в половину второго утра
рыдаю в подушку о том, что я для тебя past girl.
кричу, что я бы тебе родила и дочь, и сына бы родила..
но нужно бы не том..
нужно бы не о том.
/ я не так много писала тебе стихов,
чтобы кричать, что ты мне дороже всех.
и кричу, тем не менее, потому как стихи
пыль для твоих и без того уставших прекрасных глаз.
и не только стихи..
и даже не только я..
ты швами пустил миры, города и любовь.
а я еще удивляюсь:
почему вдруг не стало нас?