Разбрелись все от бед в стороны,
Певчих птиц больше нет-вороны.
(В.С.Высоцкий)
Переступаю черту там, где яркие становятся черными.
Где скупой монохром и где сердцу не хочется петь.
я ловлю на лету мысли что становятся громкими.
это было желание или чья-то разящая плеть
налетела, накрыла и беды сочатся сукровицей.
пел на свадьбах людских пока вдруг не нагрянула смерть.
и сижу я теперь на кресте в черных перьях околицы.
на чьих свадьбах отпел - тех и умерла добрая треть.