Он взал перо. Оно писало.
Не был еще поэтом. Все равно.
Оно писало письма, а еще
Посылки и заметки. Ничего!
Писало иногда куплеты. Да.
Но в общем - не писало. Ерунда.
Летели годы, а оно писало.
Годами шло столетие одно.
Оно перо ... Оно писало!
Стихи писало. Вот оно.
Оно душой поэта стало.
Переживало все перо.
Все в жизни не бывает гладко.
Так в этом главная загадка.
Оно уже в руке лежало,
Как будто это часть руки.
И в страсти с ним оно дрожало.
Дрожало, как дрожат листы.
Вот так перо и жизнью стало.
И испытало все..! На зло
Рука перо уже разжала.
Но не упало, ведь ОНО.
Оно - ПЕРО, оно лежало
В душе...
. которой вдруг не стало.