Ещё не тронулась листва, перната и легка,
и спят крылатые слова в кладОвых языка.
Ещё небрежны и сыры мольберты мостовых.
Стоят небритые дворы в ожогах болевых.
Но ветер мчится налегке, усатый, как драгун,
и тёплый луч в его руке – прообраз неких струн,
кифары, коей мог Орфей всё сущее пленять
и сердце взявши, как трофей, огнём воспламенять.
Аквамарином залита, весна бросает клич.
И в почке эмбрион листа готовит пылкий спич.
Лучей веснушчатых рои парят в твоих мечтах.
И, будто нотки, воробьи – у неба на устах.
26 февраля 2002