Этот романтизм достал, но я уже к нему привык,
И по-другому не смогу, снова закончен черновик.
Снова закончилась тетрадь, и карандаш полностью сточен.
Вот так пишу я каждой ночью, мысли на строчки делят точки.
Это романтизм достал, но ведь без этого так трудно.
То, что написал я ночью, перечитаю снова утром.
Внесу я пару коррективов, добавлю пару ещё строф.
Перечитаю его снова и новый стих почти готов.
Этот романтизм достал, но я наивный всё же лирик
Рифмую снова о любви в своей двухкомнатной квартире.
Рифмую снова о любви, о как же часто я влюблялся.
Теперь я с сердце соглашаюсь, но раньше с ним не соглашался.
Этот романтизм достал, это уже не просто хобби.
Это большая часть меня, в мечтах живу в мире утопий.
Вся моя жизнь, как прежде, в рифму, и я не я уже без рифм.
И это главное во мне, как в карандаше обычном гриф.
Этот романтизм достал, но это врятли мне мешает.
Я навсегда останусь тем, кто никогда не будет в стаи.
Я навсегда останусь тем, кто по ночам рифмует чувства.
И кто рифмует свои мысли, но это не назвать искусством.
Этот романтизм достал, но так вот жить немного легче.
В компании белых листов уже прожит который вечер.
Мне жаль, что время боль не лечит, но с эти я готов смирится.
Ведь я романтиком останусь даже когда мне стукнет тридцать.
Не важно: будет тридцать пять, или давно уже за сорок:
Я буду жить с своей женой, и да возможно будут ссоры.
Но буду я её любить и своих дочек в белых бантиках.
Не важно: сколько будет лет – я всё ровно буду романтиком.