Птица моя с перебитым крылом,
кто растоптал твоё небо колёсами?
Я ль не кормил тебя сладким зерном,
я ль не поил тебя чистыми росами?
Вместе с тобою я плёл на заре
песен воздушных весеннее кружево
и улетал за тобой в сентябре
к солнцу кофейному берега южного.
Помнишь, как мы укрывали гнездо
от непогоды и взгляда недоброго?
Я ль не любил тебя, кажется, до
сердцебиения нежного, дробного...
Видно, и впрямь не залечишь крыло,
не защебечешь пичугою звонкою.
Всё по-иному сложиться могло,
если б не кружево, кружево тонкое.