Писать, иль не писать?
Всегда стоит вопрос,
С самим собой, при разговоре.
И в постоянном этом споре,
Не знаю, что себе сказать?
Но видимо попал в «наркоз».
Что сказать:- «Светила мира?»
Пишешь ты, не как Шекспир.
Хоть сонет, но как-то сиро,
Недоволен, тобой мир.
Ямб, хорей, не понимаешь,
Смысла, непонятен стиль.
Звезды с неба, не хватаешь,
В общем, так, сплошная пыль.
Как мириться, с этой былью?
И могут ли, увидеть свет?
Стихи, присыпанные пылью -
А протирать, стремленья нет.
О, всезнающий цензОр!
И уважаемый читатель.
Зачем же сразу - приговор,
Я ж, не поэт, а обыватель.
Стихом, давно заполнил нишу,
Мне нравиться стихи писать.
О чем мечтаю, вижу, слышу,
На славу, как-то наплевать.
А если цензор вдруг похвалит?
(Он очень скуп на похвалу)
Душа моя, как лед растает,
Как будто, стопочку приму.
И встрепенется стих, от пыли,
И вот он в блеск пошел уже.
Его почистили, помыли,
Блеснет, как яйца, Фаберже.
Запреты, пользы не дают,
И лозунг мой, как оптимиста.
Чуть-чуть стремления, и труд,
И все поправим, очень быстро.