Поэт. Никому не веришь,
Колена не приклонишь.
Живешь, только вот, -
Не в рифму,
А впрочем, мой друг, шалишь.
Сплетаются эпизоды
С рефренами бытия
И ритм, в основном хорейский,
У каждого прошлого дня.
Анафоры мелкой мысли:
Здесь сцена - она пуста.
Сыграю для вящей славы
Кого-то. Скорее себя.
А зал тишиною полон
И вытертый алый плюш...
Там вакумм – пыльно, пусто:
Ему не хватает душ...
...Штук триста. Пора аншлага:
Наполни собою зал.
Ты зритель и ты – творитель:
Сам сгинул и сам восстал
Из пепла,
Из троеточий,
Из пауз, в которых дрожь…
Ты знаешь, слов оформитель,
Слова - это ложь.
А истина - вечно между -
Сплошной препинательный знак.
Какая в тебе обитель
Миров - каждый мир – инак.
Иначе не сбыться между.
Без слов не услышать тишь.
Ты лжешь, что бы быть правдивым,
А впрочем, мой друг, шалишь
Ты наг от того, что полон
И нагл от того, что сущ.
Ты знаешь, что существуешь,
А прочее - это чушь.
И пусть летят самолеты
И с рельс под откос поезда:
На сцене твоей просторно -
Здесь время одно - Всегда.
Пусть верят, что ты инаков.
Всего от того, что смел:
Такой же - с одним изъяном -
ты знаешь чего хотел,
Когда созидался богом
И бога себе создал
В единственном верном слове -
В начале начал.
13.01.11