Чужая кухня, где-то 6 утра.
Варган. Бутылка спирта. Молескин.
Я помню, вы ходили умирать,
И вижу ряд спокойных спящих спин.
Если б вас не было...
Если б вас небыло никогда,
Я бы здесь не маячила в тишине,
Были бы мне полбеды - как уже беда,
И половинка правды - как свет в окне.
Было бы все неправильней, но теплей.
"В теплом автобусе.." - помнишь, ну то-то, брат.
Нынче у каждой ладони есть по плечу,
Так что молчу, тишина, шесть часов утра.
Может быть плыли бы легкие строчки слов,
Не зацеплялись, оскомины б не росли.
Это как яблоня, та, где добро и зло.
В прорубь швырнули, как выяснилось - спасли.
Если так выжить, то лучше бы сразу в суд,
Кто самый правый тут, отсуди меня.
Все они обещали - чуть что спасут,
Только сама теперь в дырах да в полынях.
Если вас нет никогда, то я просто сплю,
Не открываю внезапно окон и глаз.
Яблоня. 6 утра. Как я вас люблю,
Ветер доносит отчаянный злой салют,
Ветер звучит всем тем, кто кого-то спас.
14.02.09