тот, который живет во мне,
просто выдумка, словно пришелец из
табакерки, которую на луне
уронил мой хороший приятель Крис…
но я чувствую все же, как этот кто-
то стучит в висок, не дает уснуть…
мне приходится брать со стола листок
и писать… и пиСАТь… и ПИСАТЬ… и суть
заключается в том, что не я, а он,
(этот странный тип, что живет внутри),
поглощает положенный мне озон…
в душном брюхе дрейфующих субмарин…
я бы скоро свихнулся, я б сдохнул, ес-
ли б однажды сказал: ну, уймись, урод…
он обиделся как-то и вот… исчез…
тот, который во мне,
тот, который,
тот…