Снег февральский уж не танцует,
Не искрится, как в январе.
Он слежался, он серый, грязный,
Всякий мусор в себе таит...
Поднимаю ладонь к лицу я,
Чтоб дыханьем ее согреть.
Все так грустно, однообразно...
Город - будто бы дохлый кит,
Что на берег пустынный кинут
Из роскошных глубин морских.
Дни и ночи едины ликом:
Сумрак - темень - и снова мрак.
Если б это была картина -
Я б подумала: "Что за псих
Был художник?". Но погляди-ка:
Снова оттепель... Это - знак,
Что весна уж довольно близко.
Тусклый, мокрый, но славный март...
И апрель, как ворота в лето...
И - веселый зеленый май.
А пока что есть книги, диски,
Руны, свечи, колода карт,
И хорошие сигареты,
И крепчайший горячий чай.