Мысли смеются, безумствуют, корчатся,
После – словами улягутся в строчки.
Вовсе не так, как мне этого хочется.
И – не до сна. И листы – на кусочки.
Творчество – нервнобольное Высочество, -
Милость являет лишь в тихой интимности.
Требует верности и одиночества,
Не признаваясь в любви без взаимности.
Я же иною любовью пронизана,
И с одиночеством мне не ужиться…
Сдамся, пожалуй. Пусть будет написано
Все, как намерено было сложиться.