Нет, он не броненосец и не крейсер.
Он ничего особенно не хочет.
Он мало ест и часто плохо спит.
Он одинок, как путевой обходчик,
идущий по ночной глухой степи,
простукивая вымерзшие рельсы.
Он верит то ли в веру, то ли в символ.
Он варит мясо, не умеет – крупы,
ведь он не голубь и не ест пшено.
А я его люблю, и это глупо,
и временами, видимо, смешно,
и, что катастрофически, взаимно.
5 февраля 2011