В такие минуты жалею, что не художник,
что изморозь в сети ветвей не могу
я изобразить и понять. Из окошек
лишь тихо и радостно в мир гляжу.
В такие минуты жалею, что не писатель –
ни слов, ни пера, ни удачно подобранных фраз
для описания той красоты нереальной,
что ежесекундно радует нас.
В такие минуты жалею, что не играю,
не дергаю струны и песней не рву пустоты,
и самое сокровенное не выливаю
на нотные станы воспетой кем-то души.
Жалею, жалею, жалею, и снова жалею,
что строки, мазки и пассажи, увы, не мое…
Но где-то внутри, далеко, в самых недрах, лелею
ту мысль, что каждый находит свое.