3.
Огромной мощи скрыт в строке запал,
тугой струной звенящий в словослоге.
И нам-то с ним, конечно, по дороге.
Не проще ль было - кто бы подсказал -
толь сеять хлеб, стоять ли у станка,
разыгрывать ли драму жизни в лицах?
А с Музой много надобно возиться –
уж больно та субстанция тонка.
Пьянит вино, что налито в бокал,
оттенком янтаря играют грани.
К лицу сгорать в огне Прекрасной Пани
и нагнетать в стихах страстей накал.
Пиши, поэт, покуда слог звенит,
и слово манит, будто бы магнит.